他看见了崇祯。二十一岁的朱由检，穿着一件半旧的青色夹袍，头上戴着方巾，像个不得志的教书先生。他瘦，颧骨高，眼下两片青黑，嘴唇干得起皮。整个人看起来不像个皇帝，倒像是熬了好几个大夜的穷书生。
可他的眼睛不一样。那双眼睛很亮，亮得扎人，里头全是血丝，但目光是锐利的，像一把磨得太薄的刀。
林越看着他，忽然觉得鼻子一酸。他知道这个人以后会经历什么。十七年的呕心沥血，事必躬亲，最后被满朝文武当成傻子糊弄。城破那天，他敲钟召不来一个大臣，身边只剩下一个太监陪着，走到煤山上，在一棵槐树上吊死了。
他才三十四岁。
林越张了张嘴，准备好的那些话一句都说不出来了。他只是看着那双布满血丝的眼睛，轻声说了一句：
“我不知道我爹是谁。”
他顿了顿，低下头，看着自己踩在雪地里的、冻得通红的光脚丫子，声音更低了：“我就想着……谁能给我一口吃的，谁就是我爹。”
轿子里沉默了很长时间。
王承恩在旁边急得直搓手，几次想开口，都被崇祯一个眼神压了回去。街上看热闹的人越来越多，锦衣卫已经开始不动声色地驱赶人群。
林越就这么跪在雪地里，低着头，等着。
终于，轿子里传来一声很轻的叹息。
“起来吧。”崇祯说，“地上凉。”
林越抬起头，看见崇祯已经从轿子里探出半个身子，正低头看着他。那张年轻的脸上没什么表情，但眼神里那种锐利的东西收敛了一些，取而代之的是一种说不清道不明的神色。
像是好奇。又像是寂寞。
林越撑着轿杆站起来，膝盖上全是雪，两条腿冻得没什么知觉了。他晃了一下，下意识地伸手抓住了崇祯的袖子。
崇祯的身子僵了一瞬。
林越赶紧松开手，往后退了半步，低着头说：“草民失礼。”
他没有抬头，所以没看见崇祯的表情。但他听见崇祯的声音，比刚才轻了一些，也慢了一些：
“你叫什么名字？”
“林越。双木林，越过山丘的越。”
“读过书？”
“我娘教的。”
崇祯又沉默了一会儿。然后他说：“走吧。”
林越愣了一下，抬起头看他。崇祯已经缩回轿子里去了，声音隔着轿帘传出来，淡淡的，听不出什么情绪：“先找
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