“这一版怎么样？”
送上最新版本的《那个男人来自地球》的三万字开篇，韩君安严阵以待，等待反馈。
匡雨信却面无表情地把稿件推开。
“这是你写的第9——”
“第10版，”韩君安纠正，“最上方不是写着版本数嘛。”
匡雨信听着他非但不觉得有问题，反而分外骄傲的语气，极其抓狂地揉了揉头发。
“君安，我支持你把文章写好，这是作家应该做的事情，但——你能不能别可着我一个人折磨？”他痛苦捶胸，“九版！整整九版啊！这只是一个开篇！”
韩君安瘪嘴。
“你吼我，”他说，“匡雨信，我们什么关系，你竟然……哈哈哈！不行，演不下去了。”
原本匡雨信还在幽怨地看着好友，被这欢乐的笑声一打断，那点情绪不自觉地消散。
“真是服了你，”他轻轻埋怨了一句，重新将第10版开篇拿过来，“我看！我给你认真看！”
说句实在话，他没觉得过去九版有哪个版本不好，他觉得每个版本都很合适，尽管下一版本会更好，但从整体情况来看，九个版本作为开篇都非常合格。
别看君安努力推陈出新，他本身的创作却非常稳健，压根不像是初次尝试长篇的新人。
第10版也是一样的优秀。
“这开篇很好，语言扎实朴素，内容推进稳妥，不过你给的信息是不是比上一版更多？”匡雨信认真筹措语言，“有种暗藏在平静湖面下的汹涌湍流感。”
韩君安点头：“我正在考虑开篇的信息量取舍，放的太多很影响读者的阅读体验，放得太少又缺乏一定的吸引力。”
“关于这点……我没有更好的建议，你需要更专业的人士。”匡雨信放下稿件，坦然直言，“先把这故事投给《人民文学》吧，他们说不定能回答你当下的困惑。
创作者需要交流。
闭门造车绝对不行。
像这类专业性的问题，只有专业人士才能回答。
而本地作协那些废物……
啧！
他们还沉浸在自家蹦出个大作家的欣喜呢。
在专业领域，匡雨信无权发言，在其他领域，匡雨信却直言不讳。
“以我对你的了解，你当下的焦虑可不仅仅是开篇不行，”他撑住炕桌，俯身前倾，“你究竟在急什么？”
韩君安抿紧下唇。
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