那是一个老人,头发花白,背驼得厉害,正拿着扫帚,一下一下地扫着地上的落花。他似乎扫得很慢,每扫一下,就要停下来喘口气。
毛草灵忽然想起那个锁在箱底的信封。想起信上那些笨拙的字句,那些近乎讨好的语气。
“是……是灵儿回来了吗?”
老人的声音沙哑而颤抖,带着一点不敢相信的惊喜。
他转过身来,露出一张满是皱纹的脸。那双浑浊的眼睛望着毛草灵,望了很久,然后忽然落下泪来。
“灵儿……”他扔了扫帚,踉跄着向她走来,“我的灵儿……”
毛草灵站在原地,看着那个跌跌撞撞走过来的老人。
她本以为自己会无动于衷。毕竟那不是她的父亲,她对他没有任何感情。
但当那双干瘦的手握住她的手时,当那双浑浊的眼睛里流出的泪水滴在她手背上时,她的心忽然软了一下。
“爹。”她听到自己说。
声音很轻,像是怕惊到什么似的。
老人愣了一下,然后哭得更厉害了。他哭得浑身发抖,哭得上气不接下气,哭得像个孩子。
毛草灵不知道该说什么,只能站在那里,让他握着她的手,让他哭。
夕阳的余晖洒在院子里,洒在两个初次见面的“父女”身上。槐花的香气飘散在空气中,像一首遥远而陌生的歌。
四
毛草灵在那个小镇住了七天。
七天里,她陪着那个老人说话,陪着他吃饭,陪着他去给“母亲”上坟。母亲埋在后山的山坡上,坟前种着一棵小槐树,刚刚冒出嫩芽。
“你娘走的时候,一直念着你的名字。”老人说,“她说,这辈子最对不起的,就是你。”
毛草灵站在坟前,沉默了很久。
她不知道该说什么。这个女人不是她的母亲,她没有见过她,没有感受过她的怀抱,没有喝过她一口奶。但她知道,这个女人临死前,一直在想着那个被卖掉的女儿。
那个真正的毛草灵。
“我会给她烧纸的。”她说。
老人点点头,擦了擦眼角。
第七天的黄昏,毛草灵准备启程。
老人站在院门口,望着她,眼眶红红的。
“还回来吗?”他问。
毛草灵想了想,说:“会。”
老人笑了,笑得满脸褶子:“好,好。我等你。”
毛草灵翻身上马
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