又随着脚步落下瘪下去，露出里面磨得发亮的膝盖骨。
帆布背包里的水壶空了一半，晃荡着发出空洞的响声，像极了刚才在山坳里听到的最后一声呼救。他不敢回头，怕一回头，那声“阿羽，救我”就会从风里钻出来，把他钉在原地。风卷着沙砾打在他后颈，像细小的针，可他连缩脖子的力气都没有，只有涣散的目光盯着前方——远远的，营地的篝火已经亮了，橘红色的光在暮色里跳动，像一小团不肯熄灭的希望。
可那光越近，他的脚步就越沉，仿佛每一步都要把鞋跟钉进地里。脚下的石子硌得脚底生疼，可他感觉不到疼，只有一种钝重的麻木，从骨头缝里往外渗。他想起出发前队长拍着他肩膀说“等你带他们回来”，想起小林笑他背包里塞太多压缩饼干，想起阿贵在篝火边弹着走调的吉他……这些画面像碎玻璃，扎得太阳穴突突地跳。
篝火的暖光终于漫到了脚边，他看见队友们围坐在火边的身影，有人朝他挥手，喊着“阿羽回来啦”。他张了张嘴，想回应，喉咙却像被沙子堵死了。抬手想擦额角的汗，却摸到一手冰凉的水——不知道什么时候，眼泪已经把脸淌湿了。他猛地蹲下身，把脸埋进膝盖，背包“咚”地砸在地上，里面空了的水壶还在固执地响着，像谁在无声地哭。
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