子我可以给你看。”他缓缓说道，“但你得答应我一件事——不管发现什么，都不要告诉任何人是我给你的。我还想活着看到明天的太阳。”
沈逢春转过身，郑重地点了点头。
顾清舟深吸一口气，走到书案后方蹲下，在一块看似普通的地砖上摸索了片刻。只听“咔”一声轻响，地砖被他撬开，露出一个暗格。
他从暗格里拖出一只陈旧的红木箱子，箱盖上落满灰尘，铜锁生了绿锈。
“钥匙在我师父去世那天就丢了。我一直没敢撬开。”
沈逢春蹲下身，观察那把铜锁。锁芯虽锈，但结构不复杂。她从头上拔下一根细簪，弯折几下，插入锁孔轻轻拨弄。
“咔哒。”
锁开了。
顾清舟瞪大了眼睛。
沈逢春没有理会他的惊讶，小心翼翼地掀开箱盖。
一股陈年纸张的霉味扑面而来。箱子里整整齐齐码放着几十本册子，每一本封面上都用小楷标注着年份和编号。沈逢春拿起最上面一本，翻开扉页：
“大昭永昌十七年春，太医院诊案录，院判周济川谨录。”
她一页一页翻看，这些诊案记录详细，字迹工整。翻到永昌二十三年冬天的记录时，她停了下来。
那一页的记录只有短短几行字：
“腊月初九，圣上偶感风寒，脉象浮紧，舌苔薄白。拟方：桂枝汤加减，三剂。嘱：忌生冷，避风寒。”
一份再普通不过的风寒诊案。但沈逢春注意到，右下角有一个小小的、几乎不易察觉的墨点。
她凑近细看，发现那不是墨点，而是一个极小极小的字，小到肉眼几乎无法辨认。她用指甲轻轻刮了刮那个字，纸张的纤维微微翘起——这个字是后加上去的。
她将册子举到窗边，借着光线，终于辨认出了那个字。
“毒。”
沈逢春心脏猛地一跳。
她迅速翻看前后的诊案，发现从这一天开始，几乎每隔几页就出现一个类似的标记。有时是“毒”字，有时是“疑”字，有时是一个简单的问号。
这些标记，像是周院判在无声地记录着什么。
她翻到永昌二十五年夏天的一份诊案，上面的标记变成了一行蝇头小楷：
“今日验药渣，附子未经炮制，生用入药。疑有人故意为之。未敢声张。”
沈逢春的呼吸急促起来。
她继续往后翻，标记越来越密集
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