钱私了。
另一次把人从楼梯上推下去，摔断了锁骨，对方报了警，但因为找不到目击证人，最后也不了了之。
他觉得自己是天生的犯罪天才。
“这世界哪有什么报应。”李隆翻了个身，把被子蒙在头上，嘟囔了一句，“要有报应，老子早死了八百回了。”
忽然，灯灭了。
整片老城区陷入了一种诡异的、让人本能地想把后背贴住墙壁的黑暗。
李隆从被子里探出头，骂了一声：“又跳闸，这破房东……”
他的话没说完。
因为他在黑暗里看到了一个人。
那个人站在出租屋的角落里，背靠着贴满发黄报纸的墙壁，身形高大得不像正常人类，少说两米出头，肩宽得能把整扇窗户挡得严严实实。
他穿着一身玄黑色的铠甲，甲片层层叠叠，在黑暗中泛着一种不属于任何光源的冷光，是那种从千年古墓里挖出来的青铜器，在月光下反射出光。
腰间悬着一柄长剑。
头盔遮住了大半张脸，只露出一截下巴和一缕花白的胡须。
但那双眼，在黑暗中亮起来的时候，李隆感觉自己的心脏被一只无形的手狠狠攥住了。
不是眼珠在发光，是两团黑色的火焰在眼眶中燃烧，没有温度，没有声音，只有一种让灵魂都在发抖的、来自食物链顶端的凝视。
李隆的嘴张开了，但声音被卡在喉咙里。
他想喊，喊不出来。
他想跑，腿不听使唤。
他想求饶，但连嘴唇都动不了。
他只能眼睁睁看着那个玄甲身影从角落里走出来，一步一步，走向他的床。
每一步都踩在出租屋的水泥地面上，发出沉闷的、像擂鼓一样的声响。
那声音不大，但每一下都像是踩在李隆的心脏上。
咚，咚，咚，节奏不快不慢，精准得像一个经验丰富的刽子手在数死刑犯的最后几秒。
白起在他床边停下了。
白起开口了。
他的声音是一种古老的语言，大篆的发音、战国的腔调，每一个字都像是从两千多年前的长平战场上吹来的风，带着硝烟、血腥和四十万降卒最后的哀嚎。
但李隆听得懂。
每一个字都听得懂，就像这些文字直接刻进了他的灵魂里，绕过了耳朵、绕过了大脑、绕过了所有需要翻译的环节，直接在他的意识深处炸开。
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