柳作卿那句话，像一块砸进深潭的巨石。
没有激起涟漪，只带来真空般的死寂。
教室里三十名学员，几乎全都僵在座位上。
集体报送鲲鹏青年文学奖。
这句话，重如千钧。
许长歌转过头，看向身旁的林阙，
又转回来，嘴唇动了动，
声音压得很低，却足够清晰。
“鲲鹏奖。”
他吐出三个字，目光里翻涌着难以置信的震撼。
那是华夏文坛历史最悠久的三大奖之一，即使是青年组，历届获奖者皆是文坛中坚。
“开什么玩笑……”
后排一个男生脸色煞白，声音都在发抖。
“我们拿什么跟他们去争？
就凭这一个月的采风？
人家手里捏着的，是十年淬炼出来的血肉。
我们这点东西，放在他们面前……薄得像一张纸！”
这番绝望的分析如同冷水浇头，让原本还有些懵懂的学员们齐齐变了脸色。
是啊，那可是鲲鹏奖！
那不是校园征文，不是内部竞赛。
那是真正由阅历、笔力、现实重量共同裁决的成人文坛。
每一个对手都身经百战，每一篇作品都浸透着数年甚至十数年的心血。
他们凭什么？
“同学们，安静。”
柳作卿的声音精准地切断了教室里开始蔓延的恐慌情绪。
“这位同学说得没错。”
“鲲鹏奖创办七十七年来，这是第一次在校学生被集体推荐报送。”
“它的奖杯上刻着的名字，都是华夏文学的脊梁。”
他目光扫过全场。
“怎么，怕了？”
反问的声音陡然拔高。
“怕那些已经在现实里扎根十年的青年作者？怕那些被退稿、被冷遇、被生活反复淬过的笔？”
教室里鸦雀无声。
陈嘉豪坐在林阙斜前方，他用力挠了挠后脑勺，
那张总是充满活力的脸上第一次浮现出明显的怯意。
他转过头，看向林阙，声音有些发干。
“阙爷，我虚啊。
咱们这一个月攒下的底子，去撞人家摔打了十年的阅历？
这不纯纯拿鸡蛋碰石头吗？”
他苦笑了一下。
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