京城，许家。
书房的红木书架从地板顶到天花板，满满当当的线装书和影印善本散发着陈年墨香。
许正青坐在太师椅上，老花镜架在鼻梁上，面前的平板电脑停在那张对照长图的页面上。
老爷子反复看了十几遍。
先看见深的《雪梅》。
再看造梦师的回诗。然后把两首诗一行行对照着读。
许长歌站在书桌旁，手里端着一杯给祖父泡的龙井，杯口的热气已经散尽了，他自己都没注意。
“爷爷？”
许正青摘下眼镜，搁在桌面上。
老人闭上眼，食指和拇指捏着眉心，沉默了足足半分钟。
然后他开口了，声音不大，但每个字都很清楚。
“格律严丝合缝，意境各表一枝。”
许正青睁开眼，目光从平板屏幕上移开，看向窗外院子里那棵老槐树。
“竟能在网文作者的笔下看到这种功底。”
许长歌的手指不自觉地握紧了温润的瓷杯。
他的古典文学底子是从四岁起打下的，那是祖父把他按在书案前，一首一首诗词强行喂出来的。
如今十三年的积累，让他对格律、对仗、用典的敏感度不输任何科班学者。
正因如此，造梦师那首诗对他的冲击才格外剧烈。
“风裁寒骨非趋暖。”
许长歌在心里将这七个字反复咀嚼，越嚼越觉得苦涩。
这一句写的是造梦师对自己创作路径的宣言。
我承受寒冷，不是为了靠近温暖，而是因为寒冷本身就是我的选择。
许长歌扪心自问。
这种力道，他写不出来。
不是功力不够，是心境不到。
他自嘲地扯了扯嘴角，他从小养在世家的暖阁里，
写出的诗词再怎么故作孤高，也洗不掉那股富贵气。
可造梦师的字里行间，却是真正在冰天雪地里锻出来的刀子。
“长歌。”许正青忽然喊他。
许长歌回过神，把凉透的茶放到桌上。“爷爷。”
老人的目光从窗外收回来，落在孙子脸上。
“你觉得这个造梦师，是什么人？”
许长歌垂下眼，认真想了想。
“能同时驾驭极致恐怖叙事与严格格律七绝的人，至少精通两套完全不同的文学语言体系。”
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