在那漆黑的窑洞深处，那个少年的腰杆始终挺得像标枪一样直。
时间在不知不觉中流逝。
办公室里的光线从惨白的灯光变成了窗外透进来的青灰。
桌上的那杯龙井茶彻底凉透了，水面上结了一层薄薄的茶垢。
他完全沉浸在了那个1975年的风雨中，仿佛自己也变成了双水村的一员，
跟着那群人在贫瘠的土地上刨食，在苦难的夹缝里寻找那一丝微弱的光亮。
直到文档翻到了第一部的尾声。
经历了高中毕业、回乡务农、外出揽工的种种磨难后，
那个曾经因为吃黑馍而羞愧低头的少年，终于站在了那座高高的山坡上。
风吹乱了他的头发，却吹不散他眼底的光。
屏幕上，一段足以被刻进文学史石碑的文字，静静地流淌出来：
【生活不能等待别人来安排，要自己去争取和奋斗。】
【而不论其结果是喜是悲，但可以慰藉的是，你总不枉在这世界上活了一场。】
【是的，他是在社会的最底层挣扎，为了几个钱而受尽屈辱。】
【但是，他不仅仅将此看作是谋生，而是将此看作是实现自我价值的一种方式。】
【苦难是人生的垫脚石，对于强者是财富，对于弱者却是万丈深渊。】
王德安靠在椅背上，
长时间维持一个姿势让他的脊椎发出一声脆响，但他浑然未觉。
他想点根烟，摸了半天烟盒才发现不知何时掉在了地上。
那种巨大的、粗粝的感动像块石头压在胃里，沉甸甸的，让他连呼吸都变得小心翼翼。
在这个人人都在幻想一夜暴富、逆天改命的网文时代，
见深用最笨拙、最原始的方式，
为一个普普通通的农民儿子，立起了一座丰碑。
但这座丰碑上没有金粉，只有血汗。
“这就是，你要写的东西吗……”
王德安看着屏幕，视线模糊。
他觉得手中的鼠标重若千钧，这哪里是一个只有几百KB的文档，
这分明是无数个像孙少平一样，在生活的泥潭里挣扎、却依然仰望星空的人，用脊梁骨撑起来的重量。
什么维也纳的鲜花，什么巴黎的掌声，在这一刻都显得那么轻飘飘。
这才是真正的文学。
它不负责造梦，它负
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