”
药很苦，像胆汁，像黄连，像把昆仑所有的寒气都熬进了碗里。陈玄皱着眉喝完，药渣挂在碗底，像一层黑色的泥。
”几天了？”
”三天。”
”马惊雷呢？”
”冻着。”沈清韵把碗放到一边，”等你发落。”
陈玄没说话。他试着坐起来，浑身像被拆开重组过，每一块肌肉都在抗议。他扶着墙，一步一步挪到霜室。推开门，玄霜玉的光照在他身上，暖的，不是热的暖，是某种从骨头里渗出来的暖。
他把手按在玉上。玉在搏动，像一颗心脏，像一颗太阳。他”听”到了种子的声音——不是语言，是感觉，像一个人在微笑，像一个人在点头，像一个人在对他说”谢谢”。
”不客气。”陈玄说，嘴角扯出一个笑，很淡，很虚。
种子传来一个新的信息。不是情绪，是图像——一个人影，站在风雪里，身形高大，穿着黑色的斗篷，脸藏在帽子里，看不清。那人站在图案上第二个亮点所在的位置，手里握着什么东西，在发光。
然后，那人抬起了头，像是感应到了陈玄的”注视”。一双眼睛，从图像里直直地”看”过来，没有瞳孔，只有一片漆黑，像两个黑洞，像两扇关着的门。
陈玄猛的收回手，像被烫到，像被电到。他后退一步，撞在门框上，胸口剧烈起伏，额头渗出一层冷汗。
”怎么了？”沈清韵扶住他。
”有人。”陈玄的声音沙哑，像砂纸磨过木头，”在别的地方。也在开门。”
消息在基地里传开的时候，早饭刚熟。
马行空熬了一大锅雪魈肉汤，肉是冻干的，汤是骨头熬的，油腻腻的一层漂在面上，像一张黄色的膜。年轻子弟们端着碗，蹲在墙角，一边喝一边听龙语笙讲话。她的声音不大，但每个字都像钉子，敲进每个人心里。
”昆仑有七扇门。咱们这扇，刚关上。另外五扇，已经有人开了。最后一扇，在西北，还没动静。”
她顿了顿，短匕在掌心转了一圈，像某种习惯性动作，像思考时的节拍器。
”开门的不是朋友。种子感应到了，对方也在感应我们。接下来，要么他们来找我们，要么我们去找他们。”
”我们连墙都没有。”一个年轻子弟小声说，”怎么守？”
”墙是人修的。”马行空把一碗汤墩在他面前，汤汁溅出来，在雪地上洇出一个小坑，”骨头、石头、雪，都能当墙。怕
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