陆沉舟倒在雪地里，像一根被抽空了芯子的稻草，轻得不像话。沈清韵托住他的后颈，手指按在脉搏上，眉头越皱越紧。他的脉象很乱，不是受伤，不是中毒，是某种更深层次的东西被抽走了——像一盏灯，油还在，灯芯被剪短了一截。
”送基地温室。”沈清韵抬头，”需要静养，至少三天不能动笔。再画下去，耗的是本源。”
马行空叫来人，用门板做了个临时担架。陆沉舟被抬上去时，手里还攥着半支炭笔，指节僵硬，掰不开。陈玄蹲下去，把他的手指一根一根撬开，炭笔掉在雪地上，滚了两圈，埋进白茫茫里。
”画呢？”龙语笙问。她站在陈玄身侧，短匕横在身前，目光盯着那幅落在雪地上的油画。
陈玄弯腰去捡。指尖刚碰到画纸，一股极细的寒意顺着指腹爬上来，不是冷，是痒，像有根头发丝在血管里游。他缩回手，改用阴阳归元诀的气息包裹住整幅画，才把它拿起来。
画变了。
那扇门的棕变成了深褐，门板的裂缝变宽了，从裂缝里伸出的那只手——不，现在不是伸，是握。它握着门内侧的把手，指关节凸起，皮肤苍白得发青，指尖上的黑色颜料晕开了一片，像墨水滴进清水。
最刺目的是那双眼睛。门缝的阴影里，原本只是隐约可见，现在却清晰了许多。没有瞳孔，只有眼白，眼白上泛着一层淡淡的灰，像创始人最后那丝光芒的颜色。它在看画外的人，目光不是凶狠，是某种渴望。像孩子在窗户里看外面的世界。
”它在长。”顾晚站在三米外，举着手机，”三分钟前，那只手的位置在门缝中间，现在上移了两厘米。它在画纸里面动。”
”不是画在动，”陈玄说，”是画里的东西在动。画是容器，它在借用这个容器和外面接触。”
陈玄把画收进画筒，走向六角星阵。他从怀里取出那块玄霜玉——创始人留给他的那块，温润如玉，内里藏着一缕灰白色的气。他把玄霜玉按在六角星阵的阵眼上，同时将画筒口对准阵眼，让两者气息连通。
”你干什么？”林知夏问。
”让它看。”陈玄额头开始渗汗，”它想看外面，我就给它看。但看的是玄霜玉里的记忆，不是真正的外面。用创始人的记忆喂它，让它以为找到了伴。”
六角星阵的光芒从淡蓝变成柔和的淡金色。画筒里的油画轻轻震动，发出纸张摩擦的沙沙声，像有什么东西在画纸背面爬行。陈玄维持着气息输送，额头的汗珠在零下二十度的空
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