。本杰孙没有再看，他转身往上走。
身后传来一声很轻的、像是什么东西断裂的声音——不是爆炸，是人心里绷了很久的那根弦。
他走过三层甲板，来到飞行甲板。夜风很大，吹得他的衣服猎猎作响。
火从下层甲板窜上来，在船舷的右侧烧出一个缺口，火光映在海面上，像一大片流动的血。已经有士兵在往救生艇的方向跑了，但不是跑，是走。很慢的走，像在散步。
一个中尉站在救生艇旁边，试图拦住他们：“你们去哪儿？回去救火！”没有人理他。他抓住一个人的胳膊，那个人甩开他的手，看着他，眼神里没有愤怒，没有恐惧，只有一种很冷的东西。
“中尉，你的工资发了吗？”
中尉愣住了。那个人继续说：“我老婆三个月没收到钱了。我孩子的奶粉钱，是我妈从退休金里挤出来的。现在你让我去救火？救完了呢？国会老爷给我发勋章吗？还是给我多发两个月欠薪？”
他转身，上了救生艇。中尉站在原地，看着他的背影，没有再说话。越来越多的人走向救生艇。
有人穿着睡衣，有人光着脚，有人手里还攥着刚从上铺拿下来的全家福照片。没有人跑，没有人挤，他们就那样走着，像一群下班的工人走向回家的班车。
一个老兵站在船舷边，看着海面上救生艇的灯光，突然笑了。
旁边的人问他笑什么，他说：“我在这条船上待了八年。八年，我错过了我儿子的生日，错过了我女儿的毕业典礼，错过了我父亲最后一面。现在船要沉了，我第一个想法居然是——终于可以回家了。”
本杰孙站在人群中间，看着这一切。他没有上救生艇。他是工程师，他需要确保没有人会试图去修那艘船。
但不需要他动手，没有人去。消防泵的开关就在走廊尽头的墙上，谁都能看到，谁都知道怎么开。
但没有人走过去。那些在浓烟中穿行的身影，那些在火光中模糊的面孔，那些在甲板上沉默的士兵，他们都在做同一件事——什么都不做。
本杰孙靠在栏杆上，看着远处的海平线。天快亮了，东边的天空泛出一层淡淡的鱼肚白。火光映在他的脸上，明暗交替。
一个年轻的士兵走到他旁边，也靠在栏杆上。“你刚才说的那句话，”他开口，声音有点哑，“‘命是你自己的，船是国会老爷的’——你是认真的吗？”本杰孙转过头看着他，那个年轻人脸上还有烟熏的痕迹，眼睛红红的。
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