有人说笑，也没有人开机前的闲聊。
剧组的早饭是热腾腾的馍和鸡蛋，大家吃的比以往安静了许多。
昨天的新闻，谁都看了。
数字在不断刷新，一些镜头甚至无法放出——但文字足够，文字就已经能击碎人心。
还有那些志愿者、民兵、消防员和老百姓们
“导演。”
工作人员走过来，低声请示，“今天的戏怎么调？不拍沙丘那段的话，可以临时换个场景。”
“拍点简单的吧。”
吴宸也知道众人兴致不高，他也是如此.
剧组现场情绪很低，专捡了几个最简单的镜头拍了拍，休息时候小声议论着，又专门拿了手机看了看最新消息。
吴宸低头，看了一眼摊开的剧本。
那是《火星救援》第97页，中国国家航天局代表在联合航天通讯会上发言的一场戏，原本写得已经很动情，他反复打磨了许久。
可就在此刻，他却忽然觉得，这段话太“电影”了，不够“人”。
他抬头看了看天。
然后俯身，在桌边的笔筒里摸出一支黑色签字笔，翻过一张剧组用的A4通告纸背面，落笔：
“在这个宇宙里，没有哪一个人该被遗忘。
无论他身在数千万公里之外，还是被困于一颗荒芜星球的孤独表面，只要他还在呼吸，只要我们还能接收到他心跳的回响——
我们就有义务回应，我们就应该把他带回来。”
写到这里，他顿了一下，像是脑海中掠过了昨晚那些新闻画面，手机屏幕上那位消防员喊哑嗓子都不愿放弃废墟中微弱声响的模样。
他继续写道：
“这不是交易，也不是外交。
这是人类文明最根本的承诺。
一个人被留下，所有人都不能转身离开。”
风吹来，吹得纸页微微抖动。
他一只手按住角落，继续写下去：
“我们愿意与这个世界上的每一个航天国家共同肩负责任，只为一个信念——
我们不能只仰望星空，更要在他需要的时候，伸出手。”
写完，他放下笔，长出一口气。
这一页文字没有剧作法、没有情节起伏，甚至没有高昂的修辞，但那份从泥土里生出来的情感，那种“你不在，我就不走”的力量，是他从报道里一双双手上学来的。
这不是他一个导
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